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傍晚，我照舊翻開書，一片干透的楓葉夾在頁間，脈絡還清清晰晰，像是昨天剛落下的。手指撫過去，那些細紋路摸著摸著，就摸見了一個幾乎被忘掉的秋天午后。陽光斜斜地切過桌角，灰塵在光里慢慢浮著，像記憶里的葉子還在飛。忽然間，往事涌上心頭，眼眶就濕潤了起來。 想起學生時代讀書，總是攤在太陽底下讀的，帶著一股青草似的、一心向上的勁兒?，F(xiàn)在工作之余翻書，倒像偷偷給自個兒搭了間小閣樓。在這兒，沒有職位，不是誰的同事或下屬，我就是我自己，可以和過去的、書里的人安安靜靜地說話。像蘇東坡所說“此心安處是吾鄉(xiāng)”——就這么幾尺見方的安靜，也有一點陶淵明采菊東籬下的自在，不爭于事，卻也自得其樂。 有時候，書上的字會突然跳起來，撞進我的心里。某個雨夜，讀到寫蘇東坡的“一蓑煙雨任平生”，對著燈就發(fā)了很久的呆。窗外雨點啪嗒啪嗒打著地，那聲音聽著聽著，就好像聽見他在黃州沙湖道上踩泥水的腳步聲。他披著蓑衣往前走的背影，恍惚間跟我自己的影子疊在了一塊。那不是躲，反倒是一種更沉的擔當——于動蕩的人世間立足，在嘈雜中護住自己的一片靜。那一頁紙上的字，忽然就成了我的盾，擋開日復一日的庸常，讓我在疲憊的時候，還能認得出自己是誰。 讀書從沒給過我什么切實的答案，但它給了我另一種看世界的眼神。讓我這個二十多歲的年輕人，走在人群里時，心里還能存在著一片安靜的海。潮漲潮落之間，我好像更明白何以為人，何以在此，何以在奔忙的世間，仍能保持一種思想的直立。這眼神像一盞燈，照進現(xiàn)實皺巴巴的縫隙里，它提醒我：往前走不光是奔向遠方，也是不停地找回自己。每次站在岔路口，那些讀過的字句便會悄悄浮現(xiàn)，像星星那樣給我指路。 所以心里這片海從來沒有真正平息過，它在我迷茫漫上來時輕輕托住我，又在我忽然想通什么時緩緩退去，留下一片新的沙灘，讓我彎腰去撿那些發(fā)亮的貝殼，或是被潮水磨得光滑的真理的碎片。讀書最終給我的，不是一張指出終點的航海圖，它給的是整片深邃的、由我自己慢慢顯現(xiàn)的海域。我仍然是人群里的一個普通人，但我的胸膛里自有潮汐，和頭頂上那些古老的星星一同起伏。文字默默沉進骨頭里，這目光，就成了我隨身帶著的、永遠也不會暗下去的黎明。 |
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